agua

 

vaciarse, derramarse

                    soy agua

tú el recipiente que me contiene

esférico, circular

de un azul metafórico

claroscuro casi negro

brillante, abundante

como esta forma -sin forma- 

de habitar el silencio

solo el cielo lo sabe

que chispean eléctricas las certezas

que brotaron de la minúscula 

                    herida abierta

* Autoretrato de Marc Chagall (1968).

 

etérica

resucitar de la noche intranquila y dejar el espíritu a salvo

metido en la cama, cubierto de madrugada y silencio,

sepultado entre claras presencias muy quietas

levantarse el cuerpo no más, las pesadas piernas, los brazos colgando hasta el suelo, la fría herradura del cuello oprimiendo

y ponerse la ropa, colocar bien la máscara, escoger todos los gestos,

                                      agendar movimientos, palabras, ensueños

el espíritu a salvo, metido en la cama, 

cubierto de madrugada y silencio,

espera que llegue la noche de nuevo

y recupere mi cuerpo la luz

del noctámbulo etéreo universo

*Fotograma de "El espejo", de Tarkovsky.

tremolor

vomitaré la tierra que me obstruye los poros por dentro 

construiré con ella figuras que me recuerden de dónde vengo

círculos abrasivos de luz

estructuras amorfas y líquidas

viscosas masacres de barro

con estas manos deshechas de intentar sostener el entorno

el derrumbe inminente ha traído -por siempre- la noche 

i aquestes mans, meves, petites, tremolen 

                                                 amb una incertesa infinita

escoliosis

desobedeciendo las leyes del cuerpo la niña creció hacia los lados,
el cielo quedaba muy lejos
y ella se desplazaba
          entre las tres curvas
          de su desequilibrio genético

plantó al vuelo unas semillas azules
                           en su espina dorsal
crecieron paisajes, estrellas, cometas...
montones de cuerpos y piezas resbalaban por sus inclinadas vértebras de hueso imperfecto

se enamoró entonces de un torso armoniosamente perfecto
pero de los meandros de su columna seguían colgando montones de objetos

¿qué hacer entonces para evitar el derrumbe completo?
                                                    (el amor, el amor, y los cuerpos)

2020

viene la consciencia abriéndose paso a hachazos

aparta la maleza cortando de raíz todo lo efímero, lo aparente, lo vano

poderosa y cansada, avanza sin tregua a través de estructuras que caen al más leve soplo

¿y al final?

al final solo quedará lo que esté bien construido,
es decir, casi nada

* An observer es una pintura de Stephanie Khodorkovsky (2018).

matrioshka

la vida pequeña y lenta se pega a los miembros y la deja a una inmóvil en un bucle de jornadas esféricas, y yo no me acostumbro a esta tristeza pegajosa de agujas girando en dirección a ninguna parte
le diré a la luz blanca que ilumine ya las calles, que esta atmósfera verde y apagada lo está volviendo todo tan denso, que cuando podamos salir, ya no querremos hacerlo
la vida se quedó afuera y me dicen que dentro está todo, pero la cárcel de mi cuerpo ya la habito en cada minuto de todas las horas

imposible escapar de la caja de venas y huesos

imposible también ahora salir de los muros de este palomar desde el que apenas puedo tocar el cielo

soy la más pequeña de todas las muñecas rusas que me envuelven, insolentes, como máscaras del tiempo que ya fue


* Ilustración de Federico Marigonda.

azul cian

¿en qué color roncan los muertos?

un ronquido de muerto me ha aplastado el zapato rojo esta mañana
ha sido al levantarme, ha caído azulado salpicándolo todo
y poco se puede hacer ya, cuando la tristeza desparramada envuelve la vida con su fina capa de gasóleo

la hondura del hoyo sellado para asegurar que tu esencia no vuela
las rosas blancas hundidas en el subsuelo sin vida ni muerte
la visión cenital del "hasta siempre, que tú no te has ido"

puse un puente de paja sobre el gran agujero en el que caen todas las cosas, y se quebró en cuanto di el primer paso

recuerda -me dijo- al abismo sin fondo no se le puede poner forma


* Foto del cuadro La muerte de Casagemas, de Picasso (1901).

trampolín

despertó y todo era humo
nada existía, espacio y ausencia
el vacío -no más-

y lo vio claro como a un rayo en mitad de la noche cerrada

acababa de adivinar los trucos del destino para llevarla a su centro
¿tantas curvas y abismos para llegar a este hueco?

tenías que pasar por ahí -susurró-
ahora ya estás en el núcleo
              equipada y lista para sumergirte en el todo

* Imagen de la pintura "Irreality", de Richard Dubure.

la ventana máxima

dicen que tienes toda la piel
y tienes toda la libertad
de volar en la ventana máxima
cosiendo paredes con largas tiras de cabello animal
                                            arrastrando planetas
lo veo y me estremece -diuen que tens tota la pell-
el placer eléctrico de la neurona consciente
que expande el nervio fugaz
de la red que sujeta todos los cuerpos

*Del sueño del mediodía.

pequeño

que la vida es implacable -no lo olvidemos-
más que la muerte
y duele a cada segundo, porque todo lo conecta,
                                                y no deja respiro

que la tierra es salvaje

que el vulnerable lo es más cada día que pasa
y que todos tenemos un propósito tatuado en las venas

julen vino a despertarnos de un largo sueño inconsciente con la dureza de la tierra que se lo tragó

* Imagen del cuadro "Human nature", de Suzanne Paleckzny.

aparición

cuando se para el ruido del mundo
y el aroma se vuelve dorado

-gato blanco, ojos de abismo-
emerge redonda la vida secreta

las voces de los que no están visten
los hilos rojos que cosen la Tierra;
lo eléctrico sacude la Vía Láctea
-de         punta         a         punta-
en una explosión incesante
y todo se empasta y confunde

hasta que vuelva de nuevo el estruendo
y las almas regresen -dormidas-
a sus estrechos cuarteles de invierno

*Imagen del cuadro La Aparición, de Gustave Moreau (1876).

ecosistema

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la sangre estancada en el fondo,
color negro, criadero de malvas,
                                     engendró
                                     -de la destrucción-
un ecosistema de vida nueva

y lo hizo después de la muerte más lenta

llovieron lunas y gotas saladas de mar
tras el descenso de aquel plasma tan denso
que se escurrió cuesta abajo en un tiempo eterno

pasaron edades y espacios
rotaron soles, estrellas

cayeron abismos en la tormenta inaudita,
en el gran desastre final de los que
                        se alejan
de aquel prolífico averno


*Imagen de la pintura Leonora in the morning light, de Max Ernst (1940).
                              

agosto

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tus finas líneas -horizontales- en el diván de la entrada,
reposa el cuerpo,
sonríe tu cabeza -de sangre repleta-
y se eleva el sueño, flotando, hasta el techo

afuera canta la chicharra en
este -otro- domingo de fuego,
en esta montaña bendita
de los que amaban al mundo entero

y lo hace enfadada, como en el fin de los días,
envolviendo el valle en su vulgar ruido de existencia barata

paralizada te observo y la escucho,
les pienso y lo intuyo,
absorvo el conjunto, inspiro la esencia,
y exhalo el reposo de este no-ser
                                        que es todo

*Imagen del cuadro Sleeping Venus, de Paul Delvaux.

gótica

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la vieja madre -en la colina- recuerda que
un tiempo fue madera sin astillas,
que como tierra sin raíces abrazó los pétalos blancos
                     de la rosa seca y encendida

hoy observa -callada- a la niña que se descuelga
de su manita en el balcón,
la que ondea al viento árido del agosto de fuego,
la que vive ajena a la tierra,
al fuego,
a las raíces y a la sangre morada, muy densa;
la que un día se reconocerá en ella y en sus hondos ojos sin pupila

* Dibujo de Federico Marigonda.

cemento

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tu cuerpo es una casa blanca, líquida,
llena de chispas fugaces y eternas

los pies en el techo,
las manos contando acertijos en medio del sueño,
tus brazos largos -pintados- de cielo

el tronco de madera robusta que
cruje y se ensancha cuando inspiras la vida,
derrama la luz sobre el negro cemento que cubre
                         la jaula de tus afiladas costillas

*Imagen del cuadro Evening Walk, de Chris Peters.

nube negra

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dos mil golondrinas sobrevuelan cada mañana esta casa blanca,
         este barco quieto de las alturas,
         el refugio de las horas azules, 
         el palacio -gastado- de todos los vientos 

canto ancestral al son del campanario viejo

los dos cuerpos aun se están despertando cuando ellas 
chillan en su enésimo círculo, 
acabando ya en la vuelta número cien

le gritan al sol y al ensangrentado cielo
que puede que no haya mañana
y quieren que alcemos las manos, la cara, la voz,
que nos lancemos -imprudentes- a este amanecer ilusorio 
                                                                               -tan leve-
mientras caemos en nuestro gran vuelo trivial

* Imagen de la obra Black cloud, de Odd Nerdrum.

escenario

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caracolas de un mar estancado sobre el mármol viejo de la cocina 

restos de barro en la bañera azul,
manchas saladas en los -doce- cristales que asoman
a los tejados del mundo pequeño, redondo, finito

atravesando la puerta invisible
              que parte en dos este tiempo,
la mujer se introduce de noche
en la gran galería -que se abre- tras el negro zócalo del salón

arrastra el vestido nuevo entre los ecos de
dos mil madrugadas que no amanecieron,
se encierra en un cuerpo que también es paisaje,

y se arrastra y se araña y se hiere, y nunca halla el final,
solo la intensa penumbra y un extremo sonido de larvas
envolviendo el espacio intermedio del que ya no saldrá

* Imagen del cuadro La aparición, de Antonio López (1963).

nocturno

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hay dolor en ese árbol,

en la cara oculta de la noche perfecta,

en la cama grande y

tus -largos- brazos de cielo

dolor en la risa,

en su insistente letra,

en nuestra pequeña esquina

dolor en el origen,

en la raíz del primer abandono,

en la del llanto pequeño

que nadie escuchó;

líquida fuente del amor roto,

de la -honda- zanja cavada en mi pecho,

un hacha partió en dos a este ser

que aún se busca -impaciente- en

los confines de un hostil universo

*Imagen de una ilustración de Diego Max.

océano

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hoy el mar me ha dicho que vuelva a escribir

que aunque el cuerpo esté abierto,

se puede volver a coser

con estas letras tan blancas

que si la sangre aún brota,

afuera los ángeles escuchan mi voz

-por muda que sea-

que los restos de este naufragio

ya se secan al sol

quejumbroso, gigante, dorado

que después de esta eterna locura

la vida se mueve de nuevo

naciendo

                        despacio

y que los poemas nunca se fueron con él

que solo era él

el que no había estado

* Imagen del cuadro Caminante sobre un mar de nubes, de Caspar David Friedrich (1818).

vibración

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¿contra quien te miras en el espejo?

el día en que caiga la última máscara

                        ya no estaremos aquí

la energía baja

los amores rotos

la tinta, la imagen, el sexo,

toda esta extraña alquimia se vislumbra

en el vacío de un entorno agitado

se intuye el vacío nervioso y el posado inerte

del que vive -atrapado- en un mundo de ruina

la vibración está descomponiendo las almas

pero agárrate a mi,

a este misterio, a este silencio,

a este no ser siendo todo

cálzate mis zapatos y

a ver si salimos airosos

de esta gigantesca representación cubierta de lodo

*Imagen del cuadro Reproducción prohibida, de Magritte (1937).