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hay dolor en ese árbol,
en la cara oculta de la noche perfecta,
en la cama grande y
tus -largos- brazos de cielo
dolor en la risa,
en su
insistente letra,
en nuestra pequeña esquina
dolor en el origen,
en la raíz del primer abandono,
en la del llanto pequeño
que nadie escuchó;
líquida fuente del amor roto,
de la -honda- zanja cavada en mi pecho,
un hacha partió en dos a este ser
que aún se busca -impaciente- en
los confines de un hostil universo
*Imagen de una ilustración de Diego Max.